Sus lágrimas derraman un pasado que se transforma en presente, un pasado que nunca se fue, que se hace instante, carne, frió,que se impone para quedarse.
Creyó que lo tenia todo pero algo le faltaba, le había costado mucho trabajo convencer a su mama para que le comprara esas alas brillantes, casi mágicas que deseaba tanto, también por momentos había sentido que no se animaría a usarlas pero como a veces pasa nos dejamos poseer por la inconciencia de lo desconocido por aquello que de haberlo transitado pensaríamos mas de una vez si lo haríamos de vuelta.
Maraia recordaba cuando era pequeña la cantidad de veces que había diseñado su casa para jugar a la mama, todavía podía recordar hoy el aroma de aquellas ramas de casuarina que delimitaban los ambientes, era tan censillo, tan poco costoso que recuerda haberlo armado sola.
Quizás hoy a la distancia observando aquella escena proyectada tan clara en su mente comprende porque aquel juego de alguna manera condicionó su vida provocando el primer derrumbe de su casa.
Las casas no se pueden construir en soledad, se necesita otra mano que sostenga los pilares, tampoco se puede hacer con pastitos débiles porque en la primera tormenta se los lleva el viento.
También recuerda que como toda nena le gustaba dibujar, pero también allí sus producciones se encontraban condicionadas a esa construcción primaria, como si fuese una línea aprendida casi estereotipada que resultaba muy difícil romper, eran típicas casas cuadraditas con la ventana en el lugar esperado, la chimenea, el árbol, el lago y los patos esperados…esperados por quien?
Hoy recuerda la última vez que se sentó a dibujar como un último intento de modelar la fantasía de una posible construcción pero a aquellas hojas también se las robó el viento como las hojas escritas de una novela sin final, o quizás un final anunciado, que Maraia no quería leer.
Hoy después de levantarme y haber pasado no cualquier noche encendí mi equipo y comenzó una canción diciendo Maria Isabel, lo repitió tantas veces que me hizo recordar aquel encuentro con Maria Isabel…
La pequeña Maria Ysabel esperó muchos años a aquella mujer que regresara, ya no podía seguir mas tiempo detenida en aquel maravilloso y placentero mundo de niña ya había que seguir, faltaba mucho por vivir y mas si fuese como había sido hasta ahora.
Juntó sus cosas mas queridas, su muñeca, su libro, sus latitas y guardó todas sus imágenes mas preciadas en sus ojos porque no tenia cantidad de cosas materiales pero era millonaria de sensaciones, se llevó todo bien guardado en su corazón, era tanto que se sentía plena.
Comenzó el camino despacio, observando cada paso que daba, sabia que podría ser difícil sobre todo por como la había visto aquella vez pero debía seguir.
Caminó, caminó, pero no encontró nada ni un rastro, si quiera un recuerdo de que haya pasado por allí, un aroma por el que se haya detenido a sentir ya que amaba las flores y sentía los perfumes donde nadie los percibía pero no, no encontró nada.
Ya cansada de caminar se recostó en un tronquito que le regaló el camino y vencida por el cansancio se quedó profundamente dormida, tan dormida que nunca pudo volver a despertar, ya sus manos no eran tibias como en aquel encuentro estaban heladas, sin vida…quien sabe el tiempo que deambuló buscando a aquella mujer que nunca encontró…porque esa niña nunca supo que aquella mujer también murió en el mismo instante en el que se dejaron de sentir la tibieza de sus manos, con solo once años.
Te fui a buscar, Maria Ysabel, a medida que la lancha avanzaba en su recorrido yo me acercaba mas a tu encuentro, era como una pelicula a la inversa.
Hoy me levanté pensando desde que lugar del alma uno elige el trabajo que realiza, trabajé de tantas cosas y de chica, que por momentos siento que viví mas de una vida o no… es el trabajo que nos elige a nosotros para mostrarnos como nos sentimos parados en la vida o inclinados o arrodillados y ahí comenzó a gestarse este pensamiento… ¿el huevo o la gallina?
Trabajé de tantas cosas y ahora recordando cada una tenía relación con mi estado anímico que por otro lado nunca fue el mejor y no por el trabajo que realizaba ya que este no era mas que la escena que reflejaba mi mundo interno.
No vale la pena citar cada uno, primero porque ninguno me gustaba y segundo porque intento revertir el presente, el pasado me sirve como parte de aquel bagaje que intentaré apropiarme con cariño, como aprendizaje, como experiencia, como muestra de aquello que sentía, si lamento haberlo sostenido tanto tiempo pero también puedo festejar todas aquellas cosas que modifiqué desde aquel entonces.
Tengo tan claro el ejercicio de detectar lo que ya no me resulta funcional que a veces intento taparme los oídos para no escuchar mi cuerpo, como una alarma, pero el cuerpo lo intenta por todas las maneras posibles.
Hoy siento que estoy trabajando de lo que soy, que éste es una prolongación mía, por momentos se me desdibuja la línea que debería separar lo laboral de lo personal, pero con la ventaja que te da el ejercicio de lo conocido.
El otro día leí un texto de Frieda Fromm que decía…” Toda conducta extravagante era pasible de interpretación, todo gesto o lenguaje inventado tenía sentido para quien pudiera ACERCARSE LO SUFICIENTE para descifrarlo…”, me encantó, me calmó, pero igual el cuerpo avisa.
Hoy estoy trabajando con lo marginal, porque así se sienten, abrazada al desamparo y estoy ya sintiendo la alarma…como soltarlos, ser alguien mas que los abandona, los deja de mirar sabiendo que ellos también no son mas que el gran reflejo de un alma dolida por un cúmulo de ausencias …y ahí de vuelta me veo, ¿EL HUEVO O
